Crónicas mezquinas

Madrugada del jueves seis al viernes siete de julio, boca de metro de Gran Vía frente al antiguo Madrid Rock (actual Bershka). Rubén asume con estoicismo holandés de camiseta naraja la más de media hora de retraso (no sólo mental) de su impresentable colega, que lo saluda con un cigarro y una disculpa. Bajando hacia Sol, entre putas –éstas caen seguro- se ponen al día desde la última vez. Dos cajeros y otro cigarro más tarde han llegado ya, casi por instinto, a Enbabia, donde no hace falta buscar a la relaciones –chicos ¿vais a Enbabia?- las tarjetas de dos por uno se pueden coger de un taburete a la entrada. La primera copa la piden en la barra del fondo para recorrer todo el garito y ver qué onda. Esta noche bien -¿Has visto esas dos? Mira Ángel, me cago en mi vida ¿qué va a ser? Dos Cutty Shark con Sprite (que es Seven Up) ¿qué si no?-. Son los que más rápido beben y, seguramente, los que más lo necesitan. Los miran, se miran, las miran, ya no los miran, se vuelven a mirar y, una noche más, empieza una noche menos...